Когда мы были малыми, обиды были малыми. Обиды вместе с нами росли, росли, росли. Потом мы стали взрослыми, мудрыми, бывалыми, И те обиды малые сгинули, ушли. Но странно – все мы разные, такие непохожие, И жизнь нас обижает по-разному под час. И не смотря, что битые, что стали толстокожие, Живут обиды взрослые теперь всегда при нас. Тяжелый труд для взрослого - расправиться со сквернами. И чаще по теченью мы с обидами плывем. Но, думаю, счастливыми стали бы, наверно, мы, Когда б, забыв недоброе, зажили новым днём.
|