Был мне послан год жестокой ломки
Медленных разрывов по живому,
Выбор – превратиться в груду лома,
Иль пройти по краешку, по кромке,
Поводя лопатками на пробу –
Вдруг плеснет давнишнее крыло.
Ничего, пока не повезло,
Цепко держит сонная хвороба.
Крылья позабытые пылятся,
Только чую, хватит им валяться,
То мести, то ковриком стелиться,
Мне ли женкой стыть -  рожденной птицей?