Я не сдохну. И мне не плохо. Стебель – с пяточки на носок. На кресте из чертополоха – Море, ссохшееся в песок. Старый служка бубнит, читая: Слишком много внутри – и вот… Соль – обиженная, святая, Как внебрачное солнце вод. Кто-то тащит меня за славой. Кто-то (перекрестясь) – в постель. Волки шепчут о чем-то главном, И барашков стрижет метель. Крышам? Гришам? Кому молиться? Как в окопе, – в скиту аскет. Мой с рождения лес – столица: Кокон бабочки в каблуке. Створожилось тепло на стеклах. Проглядели меня века. Жизнь – смешная, как дядя Степа, – Возле маминого виска. Белый, горький народ – славяне: Божий пост – и военный пост. Снег, лишенный корней, не вянет. Шейный стебель, как просо, – прост. Знаешь, ягоды все такие: Не сойти, а свести с ума. Я сошла. Зацветает Киев. Проглядела меня зима. 1 января, 10 января 2009 г.
|