Сон – це маленька смерть людини,
на трішки зовсім. Смерть легка.
Ми помираєм кожен вечір.
Дивно...
бо материнськая рука
вбиваючи поправить ковдру сина,
з любов’ю, і не знаючи про зло,
з надією, що зранку – воскресіння.
Чи справдиться надія?
Розсвіло...