Иные нынче времена. Иначе нынче начинают.
Писаки сбились в племена и о любви в слезах стенают.
Кочуют, широка кровать, полынью пахнет одеяло...
А там, где нужно отдавать-- берут, и все им мало. Мало!

Убого пишут, а поют о том, что видят из постели,
И часто врут, с надрывом лгут: не спали, мол мы, и не ели.
Друг другу дружно и в глаза слагают сладко дифирамбы,
А за глаза, а за глаза-- ругают... и талдычат ямбы.

А божья у кого печать лежит на дне пустой котомки,
Кого поэтом величать узнают, знаю, лишь потомки.

А вы, обрюзгшие умом, себя назначивши поэтом,
Пойдете вы толпой на слом. На ваш глагол наложат вето!