Вот и кончился в жизни моей Костюган
из диаспоры автомобильных цыган.

Так хотел посвятить ему пару поэм...
А в итоге отшил. И теперь - насовсем.

Не дай Бог в меркантильной его суете
очутиться детдомовскому сироте.

Лучше вправду раскрадывать металлолом,
чем по жизни питаться колючим теплом.

Пудель с ним. Стеклобоя четыре ведра
отнесу на завод - и пойдут вечера,

где уже никакой государственный муж
не проникнет в метафор зелёную глушь.

Даже не исключаю, что будут цветы
с колумбариев Кёльна и сопок Читы.

Костюгану покажется, что обелит
меня всякий талантливый космополит.

Но, поскольку в досье я записан как псих,
сколько братьев ещё мне встречать не своих,

да и сколько полков не моих матерей
изрыгнут на меня пищеводный свой спрей!

Шебутная буфетчица всунет мне ланч
между двух не моих напомаженных "Лянч" -

хоть желанье загадывай, басни плетя,
чтоб у Коськи навеки усохла культя

и зарплату ему выдавали песком,
заставляя баул тарабанить пешком.

Нас, как двух манекенов из двух протоплазм,
одолеет посоревноваться соблазн,

но проступит обман у него на лице
в Божьем Царстве его (здесь и дальше - БЦ).

А с другой стороны - под космический джаз
Костюгана за всё я прощу не сейчас,

и пустую машину пустой стихоплёт
не сейчас поведёт, никогда поведёт