Как лист увядший, падает на душу
Холодный груз прозрений запоздалых.
Я так нетерпеливо ожидал их –
Так что ж сегодня перед ними трушу?!. –

Не оттого ль, что в их значенье строгом,
Которое весь мир переиначит,
Я ощутил, как мало быть здесь богом,
А человеком быть – как много значит!

Но – Бог мой, отвернись, утри слезины;
Не плачь о нас, ведь мы ещё не люди,
Мы – только тени тех Твоих орудий,
Которые Ты вылепил из глины.

Мы тени, только тени – и не боле,
Банальная метафора поэта...
Сгустилась тьма до одури, до боли –
Но тень есть признак появленья света!

И я лежу немою тенью слога,
Свыкаясь с тем, что свет мне не увидеть,
Касаясь головой ладони Бога,
Обученного нами ненавидеть.

И я шепчу: оставь нас – злобных, малых, –
Прости: я лживых храм надежд разрушу!.. –
И грустный груз прозрений запоздалых,
Как лист увядший, падает на душу...