I
Мне почему-то хочется творить
Возвышенным и устарелым слогом.
Терцинами, канцонами сорить

О том, как дева, глядя на дорогу,
Любимого ждала, ждала, ждала...
И плача, забывала понемногу.

Дурная весть, как черная стрела
Пронзила грудь. Девица зарыдала
И...через день помолвлена была.

Но в час, когда венчанья ожидала,
ОН прискакал на взмыленном коне
И ничего невеста не сказала...

Лишь лестница болтается в окне
Да напевают старые жонглеры
На площадях, топя печаль в вине

Как страстны благородные сеньоры,
Как сладки поцелуи при Луне,
Как бесполезны строгие надзоры...

II
Мне почему-то хочется творить
Возвышенным и устарелым слогом.
Терцинами, канцонами сорить

«Смиренная, одетая убого,
Но видом величавая...» Увы,
Так не умею. Мне дано немного.

Привычным наклоненьем головы
Привычную признаю бесталанность.
Не жду бессмертья, памяти, молвы...

Но строк старинных строгая чеканность
Преследует во сне и наяву -
В них Ренессанса нежность и жеманность

...И Алигьери шепчет: «Я живу...»