Ветер колышет вечный сухой ковыль.
Жарко безбожно. Раны натёр костыль.
Маревом смерти кажется эта жизнь:
не расслабляйся, сделай глоток, держись...
Рыбой ослепшей рядом плывёт война.
Бог не усёк слона — не его вина, —
что не приветил случай, не выпал в масть.
Был раньше телом целым — сейчас лишь часть.

На побережье шум, суета и вонь.
В лопнувших струнах — медью застывший стон.
Чайки мелькают, в траур загнав мальков.
В щепки — гитара. Руки разбиты в кровь.
Хочется в море, да не хватает ног, —
кануть в пучину и объегорить рок...

У горизонта колом стоит мечта.
Жизнь проскользнула мимо: видать — не та...
Ночь укрывает чёрной чадрой ковыль.
Воздух кончается.
И не скрипит костыль...

19.07.2026