Все мои сорок тысяч (может миллионов) тостов
о берег Мирозданья бьются…
мы – вечные «извне», мы не такие, нам не ступить на сушу…
мы снов, стихов и сказок, снега – души…
и нас - поют вокзалы средь лесов, в морских глубинах, в небе,
в Солнце сущие,
и в пустоте….
Из нас погибли лучшие
в прибрежной сладкой хваткой простоте
причёсанной, надушенной………
Да, мы теперь не те,
мы дорожим отпущенным –
и мы – посмотрим
сквозь приспущенные
веки утрат, потерь -
новорождённой
бабочке в глаза –
Этому миру –
! ставшему
после пришествия Христа –
на йоту, на пол-йоты, лучшим………….