Это ухарство, друг мой: сегодня ты бог,
завтра смерч отторнадит твой траулер вбок
вместе с нимбом и медной короной –
и никто не оценит фигуры скачка
или тремоло вымученного смычка
под мычание сельской коровы.

Если б ломким костям! Я мечте на венок
по гвоздичке с полей собираю давно,
дезертируя с митинга в темень.
Атмосферы планет затаённо дрожат,
и в делении птиц на ежат и ужат
универсум давно бессистемен.

Лгут куранты, мигранты и Гидрометцентр,
папарацци скрывают потоп во дворце,
петухом себя чувствует лебедь…
К этой мути наследие точных наук,
словно бабочку к зипперу хипстерских брюк,
после оргии нечего клеить.

Не прыжки здесь нужны, а пакетик семян:
вдруг плеяда четвёртых по счёту землян,
начиная свой цикл с тихоходок,
в базу здравых понятий заложит не спесь,
а купание в красках ландшафтов как есть
до задумки закрытых феодов.

Спорь, не спорь – всё равно побелевшая трость
скоро станет важнее клаксонных устройств:
лиц не вижу, таблички размыты,
линзы дорого ставить, ступню не продашь;
статуэточка лишь – горемычный винтаж
персонального палеолита.

Что доказывать, тратя последний ресурс,
как в кармане эпох я по трассе несусь,
каскадёра привлечь забывая?
У кого есть глаза, не просящие линз,
тот увидит, насколько у гостя Земли
расстановка фигур чумовая.