нам говорили что чтение книг это роскошь для тех у кого есть свободное время
а что тогда написание книг я думала что зачем-то живу тяну какую-то лямку выполняю унылую работу
потому что меня поставили здесь выполнять унылую работу
иногда в кого-то влюбляюсь чтобы думать что в моей жизни есть великая любовь о которой пишут в романах
чтобы думать как благородно let the more loving one be me какое это высокое чувство
ну действительно кто будет любить человека которого поставили выполнять унылую работу и любить тех кто его не любит
я бы и сама такого человека наверное сторонилась
человека который вынужден выбирать между творчеством и работой и в итоге выберет творчество и умрет с голоду это явно нежизнеспособность
мое сознание погрузилось в двухтысячный год в холодную зиму
в биографию Набокова который писал романы на крышке унитаза
нет мне было проще я писала эссе по политологии все-таки на кухне
и роман могла бы там писать но у меня не было никаких идей для романа
для эссе едва набирались какие-то мысли я думала что никогда не стану писателем вроде как ты рожден писателем но никогда им не станешь
в двухтысячном году я действительно была человеком который никогда не станет писателем а через двадцать лет стала другим человеком но при этом я - тот же человек что и тогда эта мысль приводит меня в ужас словно я нахожусь в тюрьме лабиринтов Эшера из которых нет выхода пока ты не напишешь то что должен был написать