Мне жаль себя! В бездомности котёнка
(под дождь его швырнули проливной)
душа скулит надрывно, нудно, тонко
единственной скрипичною струной,
забыв о барабанных перепонках.

Мне жаль себя, одну себя и только,
попавшую средь жерновов юдольных,
застрявшую средь будней-Симплегад,
где будущее – взглядом василиска,
а утро тьмой вселенскою нависло,
водицей кровь и по зиме снегам
не лечь кругом светло, просторно, чисто
(прикрыв войны обилие примет,
её несменный над Землёю бренд),
затем, что атавизмом, дефицитом
нам стали чистота и белый цвет.

Мне жаль себя, как зеленя апреля –
их заморозок поздний не щадил, -
но поднялись посевы тем не мене,
хоть вид уродцев никому не мил.
Мне жаль себя, как позднецвет осенний,
рождённый в безысходности могил,
не станет оберегом он, спасеньем,
настолько мал, ущербен, вял и хил.

Мне жаль себя – душе и телу больно,
кричать бы и кричать во мраке штольни,
не помня неба солнечную высь:
"Остановись, мой век, остановись!"
Ведь если эта череда агоний
зовётся гордым погонялом "Жизнь",
тогда я – пас, тогда с меня довольно.
Но кто-то властно шепчет: "Воздержись,
проходит всё и твой минует криз".

27 сентября-1 октября 2021 г