Пропасть на белом болиде объехав,
хитро мигнуть бы, но – вряд ли куплюсь.
Мечется лодочка между двух бьефов,
даже не видя тот шлюз.

Речка мечты визуально короче.
Солнце щербатое, как с бодуна.
Карстовый свод непомерно бахромчат:
рябь микрофлоры видна.

Со стороны бензовозной махины
яма – достойный портал к тупикам,
где Люцифер проверяет плагины
у коренных могикан.

Там маневрировать можно цистерной,
терроризируя честную шваль,
и, натянув паруса Моргенштерна,
рвать на галактики даль.

Часто шестёрку мы видим девяткой –
так и вот эту срамную дыру.
Лишь канониру на палубе шаткой
ждать атрофации рук.

Сытый голодного – так же, как гонщик –
взрослого бабушкиного сынка.
Яма – портал к мириадам окошек
сжиженного сквозняка.

Бабка, конечно, найдёт чем утешить:
вон, погляди, как живут в Сомали!
(Ферзь никогда не равнялся на пешек,
а довелось – ну, пришли…)

Решку с орлом постоянно тасуя,
пляшет Вселенная вспененный бранль.
Как бы ни охалось купленным судьям, –
свитков у них я не брал.