Вощеный луною, причудлив
был парк, на пригорке почив.
Мне путь преградила вещунья –
цыганка, вся в сетке морщин.

Сказала: красою по-царски
Господь одарил. Ум? – лови!
А не дал последнюю цацку,
Бог не дал мне счастья в любви.

Но можно открыть Божью Милость,
и ключик – в моем кошельке.
Исчезла какая-то мелочь
в могильной пригоршне – руке.

Колючий глазок сник, прищурясь.
С тех пор что ни встреча – то нож.
Идет в улюлюканье улиц
Любовь моя – бедный гаврош.

Теряется в горьких догадках
и холодно-явных «опять».
Не слушайте старых цыганок –
им только бы деньги сгребать.