Мой рак эмоций начинался бессимптомно:
кого-то грохнули, а я жую безе.
Набросок сладкой перспективы весом в тонну
с беспечной песней: «Може, вп’яте повезе».

Чернобыль бахнул – ни хрена ни в дальнем зубе.
Стоит, мол, Ленин – ну, добавят Шашенка
да лишний раз прокрутят гимн в районном клубе,
побагровев от моего «пока-пока».

Летать хотелось, чуть сочувствуя нелётным, –
под радиацией ли, в плазменном дожде,
и бойко смешивать атласные полотна,
от знойных свингов отдыхая на скирде.

– Ещё чего! – орала мамина соседка. –
Учи английский, зоологию и ЗОЖ!
Сама пошла потом в сандеевскую секту,
чьё имя только в страшном сне произнесёшь.

Потом войнушка разыгралась – с дымом, кровью,
как полагается у денежных мешков.
Я как могу железной логикой всех троллю,
когда эксперт – ну вот, уже почти толков.

Стрельба вовсю – а мне ни в зюзю, где там «наши».
Такие «наши» могут прыснуть перцем в глаз
и положить тебя в отстойник почв дренажных
за непринятие фасона их кирас.

Пошли симптомы: ярость, тремор диафрагмы,
коронавирусный масштаб охоты мстить –
теперь ношу на голом теле свищ парадный,
как Лисистрата после стычек – свой мастит.

Вон мой личиныш за рулём – картинка-фанфик
на голограмме бледно-масляной зари.
Не надо выспренных подпевок триумфальных.
И ты, болельщик, похвалами не сори.

Оставь себе онкологический виварий,
таможню сталкеров, седьмой энергоблок…
Что на дыхании втором чмыри прервали,
то чистовой дороги даже не пролог.