Мокрые пальмы. Мелкие лужи.
Серая, серая осень в Алуште.
Дымчатой кошкою прыгает солнце
на каменистый скелет Алустона.
Будто клубок с непослушною нитью,
катится мимо домов глинобитных
к месту, где словно ворота курорта,
с вечной улыбкой застыла ротонда.
Пляжи, где было народу немало,
нынче тускнеют остывшим мангалом.
Ватный туман, собираясь над молом,
скоро закроет огромное море.
(Так зеркала занавешены плотно
в доме, в котором хоронят кого-то).
Знать, голубая гряда Чатыр-Дага
больше не сдержит дождливой прохлады
и никого, несмотря на старанья,
не заслонит от ветров увяданья.
Мокрые пальмы. Мелкие лужи.
Так начиналась осень в Алуште…