Строфа лишь камертон событиям
любого мига, часа, дня,
она за их иголкой ниткою
послушно следует, роднясь
с ассоциациями, мыслями,
хоть (я не сделаю открытия)
нередко слог - тропа избитая
топорен перевод - с источником,
как с океаном полынья,
он схож, а пёс дворовый - с гончею.

Строфа с реалом - неразлучные
при всём при том, пускай видна
меж ними связь не сразу нам -
с тоской на мужа-подкаблучника,
бывая не всегда верна,
глядит безгласная жена,
косноязычием его
и недалёкостью измучена,
но не найти, кто бы развёл,
и выбор от плохого к худшему.

Но более всего мне жаль,
когда на корабле пожар,
тень савана над нашей зыбкою
колышет равновесье зыбкое -
от "быть" к "не быть", строфа ж улиткою,
так равнодушно не спеша,
ползёт в свой мир, чтоб тишь да гладь
потом всечасно воспевать,
с "любовью" "кровь" зарифмовать;
закрыв глаза (сочтя ненужными)
и впрок затарившись берушами,
не затруднившись хоть попыткою -
понять, помочь и поддержать,
исправить статус кво постыдное.

Когда короста безучастности
пристала к авторской груди,
воспой шекспировские страсти он -
не станет сердцу дорогим.
В строфе ж другой нарушен ритм
и в антитезах нет контрастности,
но согревает сопричастностью
к печалям, радостям твоим,
среди торосов, льдов - Гольфстрим -
и шепчешь: "Друг, не уходи!".

1-4 мая 2020 г