вчера я планировала написать стихотворение о Сильвии Плат
составила в уме план стихотворения,
но мне приснился ты, у тебя было много книг, примерно как у Льва Толстого
я носила их в комнату и складывала на стол, думая о том, что стиль прозы похож на Фицджеральда
плачу до сих пор и не могу остановиться
даже знаю, как это связано с Сильвией Плат, но мне все равно
я бы отдала все свои стихи и все стихи на свете, чтобы тебя увидеть
нет, любовь не сильнее смерти, вообще ничего не сильнее, особенно моя
я в основном сижу на диване и смотрю сериалы
только во сне я настолько жива, чтобы плакать
нет, любовь не противоречит феминизму, потому что я любила твою душу, а у души нет пола
и нет прошедшего времени (это если думать о феминизме упрощенно, я, конечно, так не думаю)
но задумалась, плакать почти перестала
кого бы ты ни любил, тебе будет больно, даже если только себя
я боялась привязаться к кому-то, думала, что уходить надо вовремя, потому что нет никакого "навсегда"
ты мог бы написать все те книги, которые я видела во сне, но ты все время говорил
я не понимала, зачем ты говоришь мне всё это - я не смогу сохранить твою жизнь в тексте
тем более - не зная, где правда, но для тебя всё было равноценно
теперь мне снятся ненаписанные книги, как другим снятся нерожденные дети, наверное
я только догадываюсь, что под обложкой
о Сильвии Плат я напишу потом,о ее жизни и смерти всё известно
мы придумываем свою, просыпаясь