Ужин остыл. Переписки – как прорва.
Раньше меня постарела Аврора.
Выросла армия офисных зданий
прямо вот здесь, где искрился паслён.
Не погонял на неезженой тучке.
В травах не выспался дикорастущих.
Не разделил неуют с поездами –
как ты хотел, чтоб я был закалён?

Многостаночное рабство онлайна
выбрало Славика – вроде случайно.
Только меня выбирают все пункты
жизни, от коих я рысью бегу.
Вадику не успеваешь ответить –
Рома стучится, Валера и Петя,
и оплетают незримые путы
нервов искрящих электродугу.

Сколько вишу в наносных диалогах –
не заработал ни волчьего рога.
Сайт со стихами готов смачно лопнуть –
много ль за это накапало мне?
Много! Вон «Мазда» стоит у подъезда,
вон секретарша из графского теста
писем пустых принимает полотна…
Я лишь бриоши жую по весне.

Снова капустник, да снова квартирник…
Как вам мой свежий видос без ботинок?
Смех не берёт вас, когда мимо нужных
клавиш дрожащие пальцы снуют?
А переписки – как будто ребята
свой заморозили фронт непочатый
и от стихов из трухлявой конюшни
ждут сервировки паслёновых блюд.