Лина Васильевна, трижды прославленный свет!
Кто вам готовит булгур и стирает жакет?
Краны меняет, наверно, писательский паж?
Что не про вас бытовуха – вам столько не дашь.

Если б вы ногти ломали о чистку плиты –
сами, без нанятой в Юрьеву ночь лимиты, –
тоже б ушли в двадцать восемь, как Манька Чурай,
пыли оставив в сенях непочатый сарай.

Графы вам пятые в литературе важны…
Поотвлекались бы с годик на сварку стены –
вмиг бы забыли, кто турок, кто грек, кто грузин…
Лирика не обгоняла бы местных дрезин.

Мне тут писать на досуге с пяти до шести,
а остальные часы паутину мести.
Как там в России – не знаю. Здесь каждый вахтёр
требует, чтобы я вантузы ёршиком тёр.

Вас подают, как десерт из подсохших ковриг.
Юнна Петровна, дыша вам в бордовый парик,
будучи проще в стихах, а порой и грубей,
скоро к своей ваших ярок приучит трубе.

Суть саркастичных ремарок, конечно, в другом:
я-то и сам напеку пирожков с творогом,
если изволю прославиться как кулинар,
мудро минуя проплаченный телеканал.

Часто электрика ждёте, когда он к тому ж
голову дурит: «В четыре! Нет, завтра!» – аж тушь
перестаёт оттенять чистокровную масть
барыни, штопать отвыкшей, утюжить и прясть?

В общем, давайте, мадам, распускайте людей,
дабы о нужном щегол ваш утробный галдел.
Я много лет в той же кодле торчал, что и вы –
ни гонораров, ни премий, ни снов сон-травы.