Так хочется писать о белом и пушистом,
как тёплый солнца луч паруется с мечтой,
на смайлика её повиснув коромысле,
стучит в моё окно с надеждой на постой;
про шёпот тишины в дремотной вязи мыслей,
ласкающею в кайф обманом глубины...

Ну, почему опять в сознанья стыни мглистой
рвёт душу термояд погостов и крестов,
навязывая темь реала полыньи,
бездонней многократ астрала целины?!

И вновь в стекле окна не сказочные бредни,
не памяти разлив воображенье длит,
спокойствие ценя, не солнечно весенний,
не в зелени пейзаж, но боль, смятенье, стыд
рождающий; расклад его безжалостно сулит
день шарику всему, казалось бы, последний,
и в нём нам впору на самих себя завыть
в непонимания друг друга лютой скверне.

Завидую я тем, чья муза стелит гать
к мелодиям весны и летних звёзд пороше,
забыв бардак, раздрай и холод дней острожный,
себя не грузит ношей, порхает бестревожно.
Опять в моём окне, опять, опять, опять!
Мальчишка трёт глаза дрожащею ладошкой –
не сказкой братьев Гримм испуганный – бомбёжкой,
одних пожарищ смрад он видел в свои пять…

Воспеть бы майский сад онегинской строфою,
да тронет он навряд сограждан с их бедою,
досады геморроя добавив в общий мрак.
Так стоит свеч напряг? Скорей всего, не стоит.

1-3 декабря 2019 г