Места на диске мало. От внешней каши
скоро не уловлю вразумлений от Паши.
Суп в голове окончательно вспенен и сквашен.

Троллейбусы помню, как помнил – это понятно.
Ими не раз ещё я отличусь от ягнят, но
иных обеспечит правительство, а меня кто?

Пластинки не забываю – считай, святое.
Хотя их волны давно живут в мониторе
и не поведают новых босяцких историй.

Гостью из будущего, Электроника, Буратино
тоже не выкинешь с полки ввиду карантина,
когда столько музыки сквозь мечты прокрутило.

Теперь – как хотите. Считайте любовь альтруисткой,
пока ваш евклидов квадрат не перекроится,
а я удаляю из памяти украинский.

Не могу то и дело быстро переключаться
со стихов на звонок из деревни Собачье Счастье,
где старик с неопрятной старухой – большое начальство.

Иннеарский пора загружать в свободные клетки.
Это то, с чем приду я, церковный взорвав коллектор,
к наперстянке на зуб и к подсолнуху на коленки.

В космосе много летает сброшенных баков.
Мусор, но от балласта прогресс бы плакал.
Вот и стихи мои плачут: «Не надо шлака!»

Тут хоть кукуй, хоть по самый лоб закукуйся,
как фестиваль – так автобусная экскурсия;
ладно – по-русски, но кто мне её раскусит?

Мама попросит купить куриные лапы –
всё забываю. Уже во время оплаты
хлоп себя по башке: майонез! и латте!

Так что ершись, Нищук, и бесись, Джамала.
Голая математика вас взломала.
Что я поделаю? Места на диске мало.