Мой путь – он мой, и более ничей, 
но все мои пути ведут к Голгофе – 
густая горечь тысячи ночей 
заварена в горячей чашке кофе. 

Я не посмел переступить черту, 
но до тех пор, пока мой час не пробил, 
пью по глотку ночную черноту 
и вглядываюсь в милый сердцу профиль.

-

Он кофе пьёт всегда без сахара.
Помол заваривая густо,
соединяет с видом знахаря 
в марьяж арабику с робустой.

Топя в чернильной черни горести,
к губам несёт подобострастно 
фарфоровую чашку горечи,
как умирающий лекарство. 

-

Проснулся. Утро. А значит, пофиг 
обломок боли, вкус «Барбовала»… 
Присвистнул чайник - готовлю кофе, 
давно себя мы не баловали. 

Взгляни в окошко, какая просинь! – 
такое утро проспать зазорно. 
Откинь подальше льняную простынь, 
гляди, как ладно танцуют зёрна! 

С плеча спадают на грудь бретели. 
Ты так прекрасна в ночной рубашке... 
Готовлю кофе. Попьём в постели, 
чтоб это утро осталось нашим. 

Течёт по чашкам напиток горький 
струёй, темнее лица мулата. 
По коридору кофейный столик 
качу… а в спальне – постель не смята. 

-

Пел чайник голосом сыча, 
свистел кофейник, словно клопфер. 
А мы забыли про часы 
втроём - ты, я и чёрный кофе. 

Мы позабыли о часах,
войдя в чертоги безвременья.
Не на стене, а в небесах
соединились наши тени.