Кто-то доволен судьбой, хоть и со стрижкой Котовского.
Кто-то устал от всего, но – оставил потомство.
Видят болезные сны, что я тоже кучу…
Не угадали. Скелет доверяю врачу.

Водка… С селёдочным жмыхом. Для мистера Трезвость.
Как раз такое мороженое мне грезилось
согласно программе, составленной битым компасом,
в космос с руки прыщавой глядящим косо.

Всякое будет ещё – не в одних харчевнях.
Дай-то вам Кришна чокаться безврачебно,
а то от салата «Шуба» на весь базар,
бывало, у пациентов воняли глаза.

А я на тарелках с узором из маргариток
вижу по десять матрёх одного габарита,
затем представляю их хоть в какой кишке –
вот тут разбери пожелания их в смешке!

Водка – как и политика – детище рупора.
Пьют и не знают, куда бы давно хандру пора.
Но оно никому не надо: проспятся – и вновь
дублей гоночных наснимают вам для кино.

Сериал оценишь с башни геройской трезвости
и поймёшь, что сей парадокс доказать и требовалось.
Вы отпускайте без лишних фанфар или орденов
в естественную среду пресноводного водяного.

Не надо его залив, что тектонически точен,
сдабривать маргарином или приправой «Торчин»:
что он вам сделал, охотники на ондатр?
Другого ж такого не встретите никогда.

Пусть пиявки, лягушки, моллюски с дородными формами
прогоняют селёдок в моря – без понтов и вовремя.
Не будите его, когда знаменует ламбада
обвал потолка от гороха, что сеяла баба.