На тебе был тогда свитер «Ну, погоди!»,
отдававший комодным кубизмом.
С виду – что? Комсомолец. Звена бригадир,
магистрали прокладывать призван.

И с тобой было так хорошо разбирать
перспективы метро на Жуляны,
что в холодном глотке золотого ситра
ощущались ветра и кальяны.

Многопутный тупик – «Александровский сад» –
твой состав озадаченно принял,
но уж лучше миграцией шкуру спасать,
чем башкой – под турчиновский триммер.

Но как только ты свитер из птичьего льна
поменял на спортивную «Пуму»,
потускнели фонарики, словно весна
продалась милицейскому куму.

Обнимаю пустоты над Лысой горой –
откровенно того не хватает,
с кем начхать на любой политический строй
и с кем ноги сильней таратаек.

Пусть Фейсбук всемогущ, но страница пуста –
кроме фото, где ты выше иволг
усмехаешься паинькам с тросов моста,
а они лишь кивают лениво.

Хоть бы вшивенький повод победам твоим
возражать: просто плачешь в передник
да на ямочки пялишься, как бедуин
на суданско-тунисский поребрик.

Щебечите же дальше о грусти разлук,
разнородный контент обобщая
и миксуя едва различимый на слух
вскрик моей сувенирной пищали.