Ходят тайными тропами лошади,
увозя седоков в полумрак,
где-то там, за рекой, в круглой площади
догорает вчерашний бардак.
Потерялись, как в омуте, истины,
рассосались слова и дела,
и деревья с опавшими листьями
на ветру спят «в чем мать родила».
Спит земля, что пожухла от старости,
ожидая и веря в рассвет,
сквозь обрывки надежд и усталости,
слабо брезжит мятущийся свет.
Постепенно выходит из горла ком,
уплывая в открытую даль,
бархатистым, растрепанным облаком
растворяется в небе печаль.
Все проходит, и верится в лучшее,
бесконечность, ведь это не ноль,
и преследуют век вездесущие,
остротечные... радость и боль...

Вывозите, родимые... лошади...

11.09.2015 г.