А рыльце у меня в Рильке,
В Пушкине... тьфу - в пуху.
От брода до лесопилки
стираю слова в труху.

Я с ними бываю нежен:
лукошко, лада, ладонь,
но чаще их просто режу,
и ставлю слога на кон.

Знаю - победа близко,
в землю ушла беда...
Гнется подсолнух низко,
высится лебеда.

Вьются слогов стрекозы,
Рифмы, как муравьи.
Метафор метаморфозы
Мешают стиха слои.

А в водах моей реки,
спинами серебрясь,
эпитетов косяки -
щуки,
плотва
и язь.