Жизнь – сплошной сироп, когда в охотку
песня под солдатский пешкодрал.
Можно со всех ракурсов обфоткать
ничего не значащий мурал.

Тормознуть попутчика до Вены,
задремать, пока пилот не пьян,
и просечь, насколько несравненны
мантры прорастания семян.

При цинге и атеросклерозе,
хризантемы с сон-травой смешав,
радуйся, что к пристани подвозит
пожилой троещинец-левша.

Но не приведи тебя Сусанин
к плахе, к суицидному стволу,
если ты посеял за лесами
мотивационную стрелу.

Лепишь из сырой тоски котлету,
тычешь перочинным в дисковод,
в целом непричастный к фотосету
кроликов подопытных пород.

Где-то гонщик с мшистого трамплина
по небу на роликах летит –
видимо, бокал адреналина
чхал на клапан будущей культи.

Там, пока на самой тонкой планке
ёкающий вызов бытию,
ни шпион, ни вышколенный пранкер
пульс его чеканный не собьют.

А в моей кладовке среди склянок
лыжи, акваланг и мотошлем
не смогли при множестве приманок
победить логичное «зачем?».