Мой дождь, минута за минутой, стирает все мои печали,
как ластик. Ожиданья смутно судьбу любовью не венчали...

По крыше пляшут истерично слепые капли польку... Блуза
прилипла к телу... Артистично белье развешивает Муза...

Переиграло наважденье: кусками выстирано сердце,
а дождь в туманной мокрой лени напоминает мне младенца...

Что любит всех. В его все плене... Он тянет ручки за блестящим,
ему плевать в каком колене рожден. Не прошлым. Настоящим...

А дождь? Святым спасибо каплям: безбашенно ломаю стены,
и снова в жизнь. Мои спектакли искать устали мне замену...

Пусть будет так: в дожде рождаюсь, омытая мечтой свободы.
Я все прощаю. Но не каюсь. Такая вот моя порода...

Да,
на столе лежит бумага, разбросаны карандаши,
Дождя божественная влага
спасла мне часть моей души...