Нужен бы был клавесин –
я бы вам так и сказал.
Или там триммер, доспехи, кустарные валенки…
График стал невыносим:
санобработка казарм,
поиск непрошеной фауны в умывальнике –
всё неизменно пешком
к радости сытых дурёх.
Вместо огней габаритных – ночные пионы.
Да и под мёртвым движком
что сменится после трёх?
Вот именно – ветер Мэри да облик Фионы.

Как ты там, дикая лань
бескомпромиссных широт?
Где колесила, где заживо похоронена?
Тут посылали в сто бань
вброд через пульпу и шрот –
хоть бы тебе полсигнальца потустороннего.
Киев в Содом превратив,
на светофорах визжа,
носится туча твоих неудачных копий,
да и без прерогатив
жареного муляжа
все реагируют, будто я плюнул им в кофе.

Киснут былые труды
в хлипких хозяйствах врунов.
Вах! Молодец! Заслужил своей кашки гречневой!
В свете подобной бурды
мне глубоко всё равно,
кто там герой – Караченцов иль Пореченков.
Я бы ещё промолчал,
если бы всем пацанам
всовывали калькуляторы вместо скейтов…
Впарьте стрелу да колчан
для усыпления лам
вместо машины юноше из Кувейта:
вдруг угадаете – чем не украсишь порой Книгу Гиннесса…