Что мы видим здесь в песчаных дюнах белой луны наедине с нашими мыслями, Билл,
Наедине с нашими мечтами, Билл, мягкими, как танцующие женщины с повязаными вокруг голов шарфами,
Наедине с возникающими один за другим образами всех мертвецов,
Мертвецов, которых больше, чем всех этих песчинок, нагромождённых поодиночке здесь под луной,
Нагромождённых до самой линии горизонта, меняющей формы по желанию руки ветра,
Что мы видим здесь, Билл, снаружи того, обо что мудрецы бьются головой,
Снаружи того, к чему взывают поэты и на что солдаты бросаются безрассудно и ради чего они оставляют под солнцем свои черепа - что, Билл?

Carl Sandburg

Dunes


WHAT do we see here in the sand dunes of the white moon alone with our thoughts, Bill,
Alone with our dreams, Bill, soft as the women tying scarves around their heads dancing,
Alone with a picture and a picture coming one after the other of all the dead,
The dead more than all these grains of sand one by one piled here in the moon,
Piled against the sky-line taking shapes like the hand of the wind wanted,
What do we see here, Bill, outside of what the wise men beat their heads on,
Outside of what the poets cry for and the soldiers drive on headlong and leave their skulls in the sun for—what, Bill?