Я возвратился. Солнце щурится
В переплетении ветвей.
Бежит мальчишка вдоль по улице,
Вдоль тихой улицы моей.
- Привет! - и опрометью далее:
Неделя в августе как день.
Ветхозаветные сандалии
И тюбетейка набекрень.
У перекрёстка остановится.
И обошёл бы, да никак:
Темно-лиловую шелковицу
Кладёт в разомкнутый кулак.
Чтоб, не смакуя пол-отдельности,
А горстью, полной до краёв -
Как только в августе и в детстве.
И только в городе моём.
Я знаю всё об этом мальчике.
Ведь он, замурзанный, смешной,
Шелковицею перепачканный,
Лет через сорок станет мной.
Но из грядущего я вслед ему
Гляжу, застывши на бегу -
Ему такое что-то ведомо,
Чего я  вспомнить не могу.