День. Ирпень.
Метрономы понурые сосен
вот отмеряли осень,
всю зиму... В весну
упираясь корою коростной,
в неумытое небо, качнуло и эту,
и эту сосну.
Нет. «Не каждую сосну отдельно,
А полностью все дерева
Со всею далью беспредельной,
Как парусников кузова
На глади бухты корабельной.
И это не из удальства
Или из ярости бесцельной,
А чтоб в тоске найти слова
Тебе для песни колыбельной».
Вот.
Сон. Ирпень.
Пастернака приподнятый профиль.
Блёстка блика в зенице
от неба. Прибой
в берег лба сединой.
И слеза на реснице
кропит веко морскою водой.