И ходит мельник с бородой, твердит он стих худой.
О том, что в детстве был гнедой, а стал совсем седой.
А бес отчаянный в ребро ему сует добро,
дает звезду и серебро, зовет в свое кубло.

Русалок в масле он сулит, статью на общелит,
ну, в общем, тянет в неолит, под кров могильных плит.
Господь над лысиной его циклоны гнет дугой,
играет тучами Он в го, когда поэт бухой.

И только музыка молчит под дрожь слепой свечи,
когда хлеба и калачи клюют стихи-грачи.
И только лилия цветет, даруя строчек мед,
когда наш мельник-идиот стихами плавит лед...