Тебе седуксен не нужен? А чепчик? А бигуди?
Вот так и мне твой массаж извилин тупым серпом.
Я появился на свет – а дальше, как в «Ну, погоди!»:
школа, училище, масса работ, военкомат, дурдом…

Все, кому не сиделось на месте, во мне норовили поймать
летучую мышь, блоху; зайца, в конце концов…
Стычка с трамвайной старухой, компромат, перемат,
а тут я ещё болван, да козёл, да плохой танцор.

Мамы будущих гонщиков! Ломайте их с малых лет:
увидите, чем ответят подросшие фраера,
когда в забродившем пиве да дрыскающей смоле
взорвётся венозная кровь изъезженного двора.

Заткнёте массивным седалищем инверсионный фонтан,
а лучше вулкан – и будете впредь осведомлены,
куда приползают раки, когда замерзает метан
и во что это всё превращается с наступленьем весны.

Подавление воли – я слышал такую статью.
Советские кодексы не содержали её – но это же не мотив
держать на короткой привязи запоротую мою
мечту, собиравшуюся состояться, как кисель ни мути!

Да, объявлений в Сети, так-сяк подходящих мне,
полно, однако ты ж знаешь: инструктор – он мне как прыщ,
из которого цементома в бесформенной рябизне
за полночи произрастает грядой накожных копнищ.

Я вырос из этих чепчиков! Также – из драмкружков,
синусов, логарифмов… Бабули, нажмите F5!
Мне нужно быть самому на трассе, где сквозь ушко
верблюды пролезть пытаются и город секретный взять.

Не то напою вас зельем сразу от всех расстройств –
мгновенно разучитесь пересаливать песни и облака.
Купи земляничную ртуть и персиковый купорос!
И крышку гроба проверь, чтоб захлопывалась до щелчка.