Представляешь – братишек волнистое море
дожидается недостающего парня.
Он вливается в эту струю триптофана
и становится частью цветного ковра.
Аннулируется краснота в светофоре,
да и вся эта бренная мозготрепальня
обернётся нектаром лугов из-под крана –
так начнётся дневник без раздела «вчера».

Синий, красный, малиновый, кремово-жёлтый
к белопенному тихо прильнут, утешая
перенёсшего взрыв идеальной машины
обложения кармы фруктовой халвой.
Это в недрах Совка был халявный пижон ты.
А когда оппозиция слишком большая,
бабий крик во дворах заглушают жасмины.
Небосвод до последнего облачка твой.

Чуваки, что заслали тебя в этот миксер,
извиняются и отступают достойно:
ты не скурвился. Выстоял. Песня погибла,
но братишки нашлись в череде мешанин.
Белопенный уже с обстановочкой свыкся.
Аромат васильков, что дымок от пистонов.
И над этой палитрой от Химок до Кипра
допевает болезную Димка Машнин:

Чуть левее – Иннеара,
а по центру – это я!