… А вождь не умер. Не порезал вен.
Не сиганул в разверстый крематорий.
Не превратился в жалкий манекен
В престижном бренде собственных историй.

Уже Пилат готовил речь Христа.
Уже Иуда намечал осину.
«Помилуйте! Но где же красота –
Вопил эстет – трагической кончины?!»

Напрасно шерсть шакалу грызла вошь,
Напрасно волки рыскали по лесу…
«Какая жалость, что не умер вождь», -
Промямлила, краснея, поэтесса.

Как чувства наши были б высоки!
Какие фразы мы толкли бы в ступе!
Стишочки, слёзы, музыка, венки,
Флэшмобы, твиты, ролики в YouTubе-е…

Мы, оды сочинив еще вчера,
Поджарили яичницу на сале…
Кричали бы все женщины «Ура!»
И в черный воздух чепчики бросали.

С погоста нас позвали б на обед -
Почтить вождя, но вождь не умер, падла!
Глава гуляк, он стал теперь аскет:
Не пьёт, читает сутры, носит патлы

И ходит в храм.
Позор!
Кошмар!
Атас!  
Без праздника остались меровинги.
А вождь влюбился и, забросив нас,
Нашел свою вторую половинку.
___

Пока ты жив, Поэт, ваяй столпы.
И крепко стой на скалах Божьей тверди.

На пошлый суд изысканной толпы
Не отдавай своей священной смерти.

                                                    25 марта 2013.