Ты говоришь, что все перемешалось,
как будто в душах затяжной ремонт…
Любви на смену заступила жалость
и отчужденно смотрится в трюмо.

Ей безразлична модная прическа,
румяна не позволят покраснеть…
как незаметно повзрослела дочка,
и  сын успел так быстро повзрослеть.

Ты говоришь: живем, как над обрывом, -
упасть нельзя, и не дано летать…
Обиды – перезревшие нарывы –
я острым словом не хочу вскрывать.

Ты говоришь, мол, что-то не сложилось,
и на любовь просрочены права…
Я – до упора сжатая пружина.
Но и металл умеет уставать!

Да, не подарок я. Со мною трудно,
но было же когда-то и легко!
И каждое пленительное утро
пьянило, волновало и влекло.

Мы радовались небу, словно дети.
Я помню, как из солнечных лучей
дарил тебе весенние букеты,
и как журчал восторженно ручей…

Вкус губ твоих, от слез солоноватый,
Как сладкой каруселью голова…
И ты права: мы оба виноваты,
что на любовь утрачены права.

«Еще не поздно.  Можно все исправить…»,-
мы говорим, иль это Божий глас?
Уверен: исключения из правил
придумал кто-то именно для нас.

И в новом свете обновленных буден
я снова стану беден и богат…
А при гостях мы все-таки забудем,
что дубликат всего лишь дубликат.