По кладбищу покойного Евбаза
Гнилой телегой тащится столица,
И черные-пречерные вороны
На виселице тополя повешены;

За столиком красивые заразы,
Меняют маски, обнажая лица…
В пустых глазницах мертвого перрона
Блестят глаза воскресшего Иешуа.

При всех раскладах выпадает вышка:
Наверно, это – самый лучший жребий
Для нас, кого подольские медсестры
Вытаскивают мертвыми из мусорки;

Наш город – болен: прав ты был, братишка.
Ни лама не спасет его, ни реббе,
И никогда виниловое солнце
Крутить не будет ангельскую музыку.

Как древний гонг китайского люйлюя,
Уходят в небо вещие депеши:
Вот, кажется, закончена фиеста,
И город спит, и опадает занавес…

Но я люблю, люблю тебя, люблю я –
Я так люблю, что даже Бог опешил
И, шутки ради, уступил мне место –
Начать Тебя с Евбаза, –
То есть заново.
                                                           31 мая 2012 г.