Мой город… Это мой город.
Он древний, как моя душа, древний.
Он молод, как мои глаза, молод.
Но дремлет, как моя весна дремлет.
Он тёмный, как моя любовь, тёмный.
Он верность кольцами в стволах мерит.
Он помнит, он о нас с тобой помнит.
Он верит, он тебе и мне верит.
Он знает: неизбежно прощанье,
но плечи подставляет привычно
под каждое твоё обещанье,
под каждое «люблю» лично.
Всем тем, кто не тогда и не с теми,
не в силах ни уйти, ни остаться,
последние его хризантемы,
огни, что холодов не боятся.
В них иней зарождается в полночь,
как слёзы на колючих ресницах.
Октябрь – разноцветная горечь –
под ноги, умирая, ложится.
И всё же... эта осень прекрасна,
за месяц до последнего взгляда,
с бессмысленной надеждой… напрасной,
с безжалостным своим листопадом.
Касаешься одной паутинки –
и вздрагивает всё мирозданье,
и смотрятся забытые снимки,
и строятся песочные зданья.
Нас много, нас таких просто пропасть,
живущих безнадёжностью встречи,
отбросивших ненужную робость,
летящих сквозь сиреневый вечер.
И кажется, что здесь каждый камень
всё знает до последнего слова,
но город мой вздыхает упрямо
и скрещивает судьбы по-новой.