Она – не принцесса. Она – уже… Здесь следует слово «блядь».
Поплакаться бы, да некому: умерла Леонора Рахлина…
А в Киеве – небо в ночных пегасах.
И в каждом парадном – тать.
На одних женятся, а других – боготворят и трахают.

Старая истина от буддистов: с жизнью не сваришь каши –
Если уж быть игрушкой, то хотя бы назначьте цену!
И было бы всё отлично, если б не адский кашель,
Который кнутом по горлу сгоняет её со сцены.

Ни упрёков. Ни сожалений. Ни бесовства. Ни ропота.
Жалкие компромиссы не искупишь постыдной дракой.
Курить – не курить – курить – не курить… Курить!
Пропади всё пропадом!
И хоть бы скорее сбылась эта надпись:
«Куренье приводит к раку».

Остаётся гулять босиком по родной Голгофе.
Знали бы вы, каково это: по Голгофе, да босиком!
Ничего не жрать неделю подряд.  
Дудлить вчерашний кофе,
Разбавленный кипятком и, естстественно, коньяком.

Зачем ты мне в детстве, бабушка, читала сказку о Дон Кихоте,
О верной любви – и прочую красивую ахинею?
Она назначает свидания, на которые не приходит,
Потому что это невыносимо – имитировать Дульсинею.

Дон Кихота смололи мельницы. А маленький Санчо Панса –
Настолько смешон, что она говорит:
«Мальчик, читай Золя!»
Она идет по Шевченковскому бульвару в хоспис –
ДиспансЕра или диспАнсера? –
Какая там, к чёрту, разница, если спиртом горит земля?

«Я останусь с тобой, мой Санчо, сияя улыбкой кроткой,
После дождичка к четвергу, когда принц будет есть с ножа,
А Боддхисаттва, распсиховавшись, выпьет палёной водки,
Сядет на рельсы и будет плакать под пьяный маразм «Чижа».

Уезжайте в свой Лондон, Харьков,
Херсон, Сыктывкар и Гродно.
Обольщайтесь, что: «это к лучшему»,
Утешайтесь, что: «навсегда».
С дешевизной свадеб, семей и тюрем – покончено:
Я – свободна.
Всем спасибо... Живите с миром…

И будьте вы прокляты, господа.
                                                                                 2 ноября 2012 г.