Уличный бард «Гарсон номер два» забацает
И «Голубой», естественно, «огонек»,
И «Мне б не спится»…
Музыкой? Мастурбацией?
Чем заглушить желание лечь с тобой?

Книгами? Сценой?
Мальчиком? Лесбияночкой?
Куревом пачка в час?
Коньяком под плед?
А на щеках берез выступают ямочки –
Это могильной ямы проросший след.

Просто убиться!
До тошноты. До колики
(Так заклинал Иману шаман банту)
Здесь и сейчас, за хрупким столичным столиком
Хочется кончить с ангелом Number Two.

Я забываю даты. Меняю станции.
Прячу себя в извилинах стен и вен.
Не помогает чертова медитация,
Чертова философия, чертов дзен.

Дай же мне силы, капельку силы, Господи:
Не разлюбить небесную твердь креста.
Не опустить глаза перед мордой хосписа.
Не сигануть – навстречу Христу – с моста.

Ночь искупленья…
Тьма золотится листьями…
Можно предать и совесть, и ум, и честь.
Тьма – беспощадна. Тьма отнимает близких, и,
Хрен тебе, Арий, ты – это всё, что есть!

Что же ты там, ветровочку носишь в оттепель?
Что же ты мозг терзаешь дерьмом бесед?
Выжить бы. Выжить.
Хочется правды? – Вот тебе:
Голая правда смерти во всей красе.

Что предпринять с великой и славной вечностью
В мире роддомов, моргов, больниц, параш,
Где Полнота Отсутствия Человечьего
Стоит объема всех Гефсиманских чаш?

Где Фудзияму в теплой ношу утробе я,
Худеньким эльфом рвясь из своих границ,
Где ни живой родник, ни роса надгробия
Не заменяют пота с любимых лиц.

Не придавая тексту пристойной мимики,
Видишь, ломаюсь, кости зажав дверьми?
Это уже не стих.
Понимаешь, миленький?
Это уже не лирика, слышишь, ми…

                                                2 ноября 2012 г.