Братюнь, прости за фамильярность и за поздний
визит на скромную страничку в соцсети.
От крепкой дружбы для кого-то дело в пользе,
а нам весна велела пахнуть и цвести.

Твой путь к вершинам моего заметно глаже,
барьеров меньше в десять раз наверняка –
мне только голос нужен твой: зима смогла же
проникнуть в щёлки твоего пуховика.

Так получилось – не тому отдал я душу…
Ты в тот момент готов был брать любой Берлин,
наняв помощником резинового Хрюшу,
а переводчиками – кметей из былин.

Никто другой так не лелеял Иннеару,
кварталы грёз в аксонометрии чертя,
и мы брели, не поддаваясь ни пиару,
ни обладателям собачьего чутья.

Тебе хотелось познакомиться с командой
кладоискателей в песках прибрежных кос –
аж к подбородку приливал сироп томатный:
медсёстры думали, что это токсикоз.

Гормонов было, как от грома авторалли
среди не ведавших волынки камышей –
и ты идеей расцвести был впрямь отравлен,
как скретчем времени увлёкшийся ви-джей.

…Раз в три недели ты онлайн. Пора отбиться
от якорей в воздушно-капельном жиру.
Но позвонишь – и вспоминаешь Кикабидзе:
облом пылать в сыром осиннике костру.

Однако – менее двух месяцев до взрыва,
как предвещает мой любимый экстрасенс.
Братюнь, мы долго ждали чуда терпеливо.
Пора съезжать в тела разумных совершенств…