Я там был. Я всё помню.
           Нас сожгли поутру.
                     Юрий Крыжановский


Вы позабыли, как пахнет лютик.
Вы позабыли, как веет ветер.
Здесь обнимаются – не при людях.
Здесь размножаются – не при свете.

Здесь, если любят, – то лишь по чату:
На расстоянии как-то проще.
Ваши крольчихи родят крольчат и
Снова не выпустят их на площадь.

Грезится трудность, как пик Эльбруса,
Плоскопорожнему остолопу.
Вашими душами правит трусость
С гордым названием «Осторожность».

Время читает чужие блоги,
Перепостив на себя пространство.
Дети уходят.
Молчат пороги,
Оберегая секреты странствий.

Матери варят на кухнях ревень,
Бытом пытаясь себя утешить…
И надрывается Макаревич –
Старый, наивный и опопсевший.

Бошку в дерьмо зарывая, эму
Соколу в небе вопит: «А ну-ка!»
Я завещаю свои поэмы
Вашим погибшим со скуки внукам:

Невыносимый, непокорённый,
Не понимаемый каждым встречным, –
Я ухожу из гнилых районов –
Бога встречать за изгибом речки.

Вот бы увидеть закат на Ниле!
Сделать большое цветное фото…

Здесь на рассвете меня казнили.
Я тебя видел.
У эшафота.
                                                 
                                31 июля 2012 г.