Нет поэтов. Ушли они канув
                                                                                       В невозвратные синие дали.
                                                                                       Фестивали плодят графоманов,
                                                                                       Графоманы плодят фестивали.

                                                                                             (Александр Городницкий)

На фестивалях с ними делим стол и кров,
И в каждом городе такие люди есть.
Приехать песни петь любой из них готов
За плату малую, а часто -- за поесть.

И каждый автором считается большим,
Величина он в бардовском миру.
Но почему-то на концертах ни души,
Забредших сорок душ в расчёт я не беру.

Связала песня с этой братией меня,
Зачем связала, на беду или добро?
Они идут, по жизни струнами звеня,
Но не звенит у них в карманах серебро.

По городам они и весям колесят,
Но не известны широко их имена.
Слова в эфире их сегодня не звучат,
Как ни трагична песня их, как ни смешна.

И я порою в их кильватере плыву,
От всех объятий уклониться не могу.
Своим в тусовках их гитарных не слыву,
Домашний тапочек не пара сапогу.

Они соратники, но всё же не родня,
Кто рассказал им, что их миссия свята?
Их фестивальная мышиная возня
Не для меня, неприручённого кота.

Все знают в цирке гости редкие коты,
Не в счёт лишь тигры, их сородичи, и львы.
Со мною многие из пищущих на ты,
А я, с мышами, ни на ты, и ни на вы.


18.07.2012