Полустанки. Бычки. Вокзалы и проводницы.
Постигаю страну-сеструху за пядью пядь…
Моему дураку давно ничего не снится,
И поэтому он совсем не умеет спать.

Фестивали, стихи. Побоища. Слэмы. Срывы.
На обхарканной трассе – старый больной сарай.
А дурак мой, последний поезд поймав за гриву,
Улетает домой к прадедушке – в детский рай.

Эта грязная полночь больше не пахнет мылом.
Упырем-недоростком липнет луна к окну.
Моему дураку опять не хватает тыла,
И поэтому он так страстно влюблен в войну.

Мы сидим с ним и курим:
– Что тебе, милый надо?
И куда тебя, друг, нелегкая занесла?
– Я вступаю в свое призвание, будто в НАТО,
Потеряв по дороге меру добра и зла, –

Отвечает дурак, глотая свои обиды
И скрывая под майкой с черепом храмы ран.
Пуля пущена.
Песня спета.
И карта бита.
Остается смотреть на черный большой экран,

Где таращатся звезды, вычертив мегаполис
Миллиардами разноцветных искристых дуг…
Я кладу дурака в карман и сажусь на поезд:
Он – мой волчий билет с единственным словом:

«Дух».
                                                     29 июня 2012 г.