Смахни слезинку со щеки, ладошку вытри
о куртку с левой стороны: жил-был один
художник Облако и в очень странном ритме
сочились чувства, воплощенные в палитре,
сквозь мир, спрессованный в холстах его картин.

Ты помнишь, милая, какие это были
пейзажи, логику нарушивших, планет?
И вдохновения протуберанцы плыли
в спиралях волн и междузвёздной пыли
на новый лад переиначивая свет.

Он мягко падал на задумчивые лица
из матовых глубин полупрозрачных солнц…
Пытаясь красками с движеньем ветра слиться,
вселенной память не могла не расслоиться
на мириады струн и нитей цвета бронз.

Мы в синкретической запутывались пряже,
со взглядами встречаясь инопланетян.
Переплетались с ними нервами, но, даже
единые, как тело и лучи на пляже,
мы всё же были лишь фантазией землян.

Фантазией самих себя… Как одиноко
на чуть колышущейся бездне полотна
недорисованы: безлюдная дорога
и стебли, что, от лунного пьянея сока,
хрустальных капель рассыпают семена.

Смахни ту каплю со щеки… Не плачь. Не надо
себя жалеть, уткнувшись лбом в стекло.
Прижмись ко мне, увидев как над небом сада
туманом тёплым испарившегося взгляда
зодиакальный горизонт заволокло.

Грядёт рассвета час. Вселенная меняет
свою окраску, измеренья, даже вес.
Художник Облако твой плач запоминает,
а после, долго так, куда-то исчезает,
вращая вспененность жемчужную небес.