Как нам с тобою в безвременье уцелеть,  
если мечты рассыпаются на ветру.  
Медь летних труб переплавлена в листьев медь.  
Скоро сердца льдом покроются, я не вру.  

Каждый глоток информации - это шок.  
Шаг по тропе выживания - это бой.  
Все включено и оплачено, что еще?  
Лишняя роскошь - остаться самим собой.  

Ближних сбивая, можно ль кого винить?  
Ты выдыхаешь, пот утерев с лица:  
"Надо идти, мы не в силах путь изменить.  
Это программа, дружок, это- матрица".  

Значит, продумано - страх эпидемий, зимы?
Запрограммирован каждый тревожный час?    
Что настоящее в мире и что есть "мы"-  
думать не стоит. Кто-то решит за нас.  
 
Только за гранью, у полюса небытия,  
вне расстояний-времен, отметая земное,  
льется твой голос, любимый. И нежность моя  
падает, падает следом...

И пыль- остальное.