В старом доме, за печкой горячей,
Где печальный поэт обитал,
Жил сверчок. Пожилой и незрячий.
Но какие ноктюрны писал!

Он любил всей душою поэта,
За стихи о несчастной любви.
И ночами, почти до рассвета,
Посвящал ему песни свои.

Как-то раз златокудрое чудо,
Синий взгляд и покладистый нрав,
В тихий дом, неизвестно откуда,
Вдруг впорхнуло, хозяйкою став.

Звонкий смех разливался по дому.
И сверчку становилось тепло.
И казалось, что вечно знакомы
Эти двое. Что счастье пришло.

Хоть сверчок и не видел улыбки,
Был уверен: поэт, как в раю!
И играл он шедевры на скрипке,
Чтобы выразить радость свою.

Он окончил Симфонию Счастья,
И мечтал, как сыграет теперь...
Но услышал кипевшие страсти,
Как предательски хлопнула дверь...

А к утру его печка остыла,
И хозяин пил бренди потом.
Златокудрая дева забыла
И дорогу в заброшенный дом...

Продан дом. Вместе с парком и речкой.
Не играет чудесный сверчок.
А хозяйский малыш вдруг за печкой
С ноготь скрипку нашёл и смычок...